"Posso não concordar com o que dizes, mas defenderei até à morte, o teu direito de me perseguires, amordaçares e bateres, até mudar de opinião"

Tenho para mim e isto é mesmo só uma crença pessoal, (não baseada em algo que tenha lido ou que me tenham dito), que existe um lugar super especial guardado no inferno para todos vocês que gostam de ser tolerantes com a intolerância. E que aquela expressão: "de boas intenções está o inferno cheio" é sobre este tipo de pessoas.

A boa notícia é que ao contrário da maioria das vezes em que digo a alguém: "Deixa estar que há um sítio bem fixe no inferno à tua espera, ó palerma!", o "fixe" ou "especial" são ditos num claro sentido irónico. Neste caso não, porque aposto que o vosso "cantinho especial no inferno", é mais fresco que os outros cantinhos todos, (ou menos escaldante), e tudo é bem mais agradável, (ou um bocadinho menos tortuoso), do que em todos os outros cantinhos do inferno. E o melhor de tudo, lá no inferno, as vossas boas intenções (de merda) fodem as pessoas certas. A má notícia é que continua a ser o inferno e é lá que vão estar :( Mas é especial :) Só que é no inferno :( Mas é especial :)

É que nem vou gastar muito mais do meu latim nisto, afinal, o Sr. Karl Popper escreveu resmas e resmas de papel sobre estes "anjinhos" e adiantou-nos muito, não aprenderam nada. E o meu querido Martin escreveu-lhes uma carta da cadeia em Birmingham, vai para mais de 60 anos, onde dizia que todo aquele paternalismo e arrogância, disfarçados de boas intenções, iam levá-los ao inferno, pela entrada com a passadeira vermelha à porta. Sendo que, o vermelho da passadeira vem do sangue que causaram com tanta tolerância e moderação. Não a devem ter recebido…

Em defesa dos moderados do Martin, estes podiam não ter a justiça no coração, mas ao menos ainda se preocupavam com a lei e a ordem. Os tolerantes e moderados de hoje em dia nem isso. A lei, a ordem, a justiça, tudo atirado para debaixo do autocarro da tolerância, da moderação, da liberdade de mandar calar o outro, como se isso fosse algum tipo de liberdade de expressão.

First they came for the salad...

 Aqui em casa e desde que começou a guerra, operação especial, o urso a perder os dentes da frente na Ucrânia… a salada russa deixou de o ser e passou a chamar-se salada ucraniana. E toda a gente diz:

 - "Olha tão bom! Saladinha ucraniana com filetes." 

Ou:

 - "Olha, olha, panadinhos com salada ucraniana"; 

Ou, como é neste caso:

 - "Bem bom! Salada ucraniana e as sobras d'ontem do leitãozinho! Nham, nham..." 

E só por causa disso o raio da salada sabe muito melhor! Mas muito melhor!! E é a mesma salada. Ora experimentem lá

Há muita falta de noção neste país...

Desde a ilustre advogada, que no caso mais hilariante do século e lá está, sem nenhuma noção (do ridículo), pergunta à outra ilustre da parte contrária: "Isto tem alguma piada, colega?!"?! 

Alguma?! Tá a brincar?! Isto tem tudo imensa piada! Nem sei como é que é possível alguém olhar para este processo dos Anjos contra a Joana Marques e não ver piada nenhuma nisto;

À testemunha com dúvidas existenciais, que não sabe o que está aqui a fazer?! Nem é nada de pessoal contra o Tatanka, mas acho este tipo de atitude, em relação às coisas mundanas do Tribunal, uma falta de civismo, de humildade e até de cultura. É que nem a Joana, que é Ré no processo, se apresentou com essa má vontade, que falta de noção.

E agora?!! Como é que é que a Joana vai gozar a vida, depois de toda a promoção gratuita, que tem ganho à custa dos Anjos? Vai ter tanto trabalho. E tão pouco tempo. Coitada da Joana!

Por outro lado, também é bem feita. Acreditam que a Joana não queria que este julgamento fosse público?! Achei muito desagradável! Desfrutar da falta de noção do ridículo dos irmãos Rosado, não é um monopólio teu, ó Joana! Gente egoísta, fónix, não gosto nada!

Mas voltando ao que interessa, que o assunto é sério, e à pergunta que continua na cabeça de todos e todas e que não quer calar: Terá sido afinal para isto que se fez o 25 de Abril? 
E foi sim senhora para isto (e muito mais!) que se vez o 25 de Abril. Presos políticos? Guerra colonial? Por amor de Deus, toda a gente sabe que isto eram questões menores para os Capitães de Abril. Ainda não era nascida, (e aposto que a Joana também não), mas posso afirmar, como se lá tivesse estado fisicamente, que o principal motivo para a revolução dos cravos não foi outro, que não este: 

Os Anjos poderem cantar o hino nacional, daquela forma arrepiante e não serem mandados para o Tarrafal - Olha que no tempo da outra senhora não deixavam isto barato. Até a queridinha do Salazar tinha passado lá uma temporada, se cantasse o hino dessa forma tão emocionada, em frente ao ditador;

E para a Joana não ser processada, por dizer que o rei vai nu, quando, de facto, o rei não ia vestido. E bem podem dizer que a culpa é do técnico de som, quero dizer, do costureiro, que o rei não fica menos despedido por causa disso. 

Bem a propósito, há uns anos atrás vi um concerto do Julian Casablancas com a sua outra banda e deve ter sido das coisas mais horripilantes que já me aconteceu na vida. E ao que parece também foram tudo problemas no som, esse malvado com as costas largas😇 
Antes isso que um ataque terrorista, que houve uma parte que achei, que pudesse ser mesmo isso, o que estava a acontecer. E não deixei de gostar do Julian e muito menos dos Strokes... Fiquei foi a pensar que estava muito mal preparada para uma situação de terror. Sei a teoria toda, mas, na prática, ao invés de fugir para bem longe, o mais rápido possível, procurar um local seguro e pedir socorro; fiquei ali colada, a olhar para o palco, à espera do pior. No final do concerto só deviam estar aí umas 15 pessoas e eu era uma delas. Podíamos ter morrido todos!

Querida Abstenção,

 O que é que leva as pessoas à abstenção? E há alguma coisa que as faça voltar a votar? Serão abstencionistas por firme convicção anárquica? Ou desinteresse patológico? E QUEM SÃO ESTAS PESSOAS? Será que pensam todas da mesma forma? Ou serão tão diferentes que nem sequer é possível analisá-las enquanto grupo? Terão elas a noção do poder político que têm? E que ganhariam as eleições dos últimos 30 anos, se fossem um partido político? São muitas perguntas e não me parece que alguém esteja preocupado com as respostas.

Estão mais interessados no xêga! e nos grunhos que votam nele. Oh pessoas queridas do meu coração, gosto de muito de vocês, mas já começo a ficar cansada de ter que vos estar sempre a dizer a mesma coisa. Os grunhos não votam no xêga! para protestar. Nem para combater a corrupção. E muito menos por acharem que isso é o melhor para a sua vida ou para o país. Vá lá! Eles são estúpidos, mas não são parvos. Aliás, com essa conversa, os parvos são vocês! Muito fofos, mas muito parvos também.

Metam uma coisa nas vossas cabeças (tontas!), os grunhos que votam no xêga, querem f*der com a nossa vida! Estes sociopatas que votam em fascistas, não têm a mais pequena ilusão de que a vida deles possa melhorar um tiquinho que seja sob um regime autoritário. Nalguns casos até sabem que também vai piorar. A vantagem, o diferencial, o segredo da pasta ou do molho, é que eles acham, (e se calhar com razão), que embora a vida deles possa ficar um bocado mais difícil, a vida das pessoas que eles odeiam, irá ficar muito pior! É aqui que está o ganho e por isso o objetivo. Esta gente não é para escutar e muito menos compreender. É para fechar no armário e deitar a chave fora. Acordem!

Mas voltando à abstenção, tenho uma teoria, que a abstenção vem aumentando ao longo dos anos, na mesma medida e proporção, em que o partido socialista vem deixando, paulatinamente, de ser socialista. E dizem vocês, ou que o psd vem deixando de ser social democrata? Talvez, mas não me lembro de o psd alguma vez ter sido social democrata…

Fico com esta sensação, porque se os abstencionistas deste país forem socialistas, como desconfio que são, quero dizer-vos, camaradas, que eu vejo-vos, escuto-vos e entendo-vos. Afinal, em quem é que vocês vão votar? O partido socialista não é socialista vai pra mais de 30 anos e os outros partidos de esquerda, se na política nacional, (saúde, pão, educação), até sou das que digo, que não fazem um mau trabalho, quando se trata de analisar e tirar as devidas conclusões sobre o pandemónio que por aí vai mundo afora, dá vontade de bradar aos céus ou de procurar o buraco escuro onde esconderam a vossa nave espacial e zarpar daqui.

Ninguém entende, por exemplo, que se rasguem as vestes (e bem) pela Palestina, mas se o assunto for a Ucrânia, a atitude geral, para ser simpática, é uma coisa mais ou menos assim: "Ah! Eles são todos soviéticos, que se entendam!" ou pior, como a Rússia não é um perigo para Portugal, (IDIOTAS!), não é um problema nosso.

Olhem, tenho uma novidade para vocês, eles lá no médio Oriente também são todos primos uns dos outros e não me parece que as obsessões imperialistas de Israel possam algum dia ser um perigo para a Península Ibérica. Ainda assim, isso não vos impede de defender o que está certo, porque será? 

Defender povos invadidos de estados invasores e imperialistas é sempre o correto a fazer, independentemente da probabilidade de sermos as suas próximas vítimas ou não - embora entenda que isso possa influenciar o tamanho do fervor nesse tipo de ativismo. E quando os genocídios só fazem confusão, dependendo da cor política de quem os pratica, não me parece que isso seja muito diferente da hipocrisia que tantas vezes apontam à direita. E estou em crer que é por isso que a chamada esquerda moderada, nem morta se apanha a votar em vocês!

Eu voto. Mas, também, não tenho desculpa para não votar. São só 10 minutinhos a pé e nunca apanhei uma única fila em toda a minha vida eleitoral. Ao mesmo tempo, depois de andar 10 minutos, nunca tenho a estoicidade necessária para votar em branco, que se calhar ainda era a opção mais sensata. Fico sempre a pensar, para votar em branco, mais valia ter ficado em casa e acabo por votar num avermelhado qualquer da lista. E é só por isso que voto em vocês, tão a ver? Não é muito.

No partido socialista nunca votei. Lá está, quando eles ainda eram mesmo socialistas, ainda não tinha idade para votar. E quando, finalmente, fiz 18 anos, eles já não eram lá grandes socialistas. 

Sobram os outros mais esquerda e vou variando mais ou menos, mas, digo-vos, ultimamente, é mesmo só por dever cívico que o faço e o que tem de ser tem muita força. Pensem nisso! Nem que seja para votar em branco. Acho uma perda de tempo… MAS NÃO VOTAR?!! Arriscam-se a perder bem mais que isso.             

A propósito, tenho uma playlist musical chamada "Ladies Room" e é tudo culpa aqui da Olivia Dean!

Olivia Dean - Ladies Room (Live from New York)

E esta também lá está :)

Olivia Dean - Dive

NOT IN MY NAME!

Mind the gap 
It may save your life.
Mind your own business!
It may give you one ;) 

Ter vida própria é muito importante. Uma pessoa sem vida própria é uma pessoa que só está bem a lixar a vida dos outros. Ou a pôr-se para cima à custa de rebaixar alguém.

É que é  preciso ser um tipo de pessoa muito mesquinha e com uma mente muito doentia, para pensar, que o único motivo que pode levar um homem a querer ser uma mulher, é para mais facilmente poder fazer mal a outras mulheres. Pensei que este pensamento retorcido viesse apenas de homens machistas, mas venho-me a aperceber, que há muita idiota útil neste mundo, que não só não se importa, como até gosta de ser atirada como arma de remesso, contra a malta trans do sexo feminino.

De facto, com as notícias trágicas que vemos, todas os dias, sobre o que acontece, quando travestis e transsexuais entram nas casas-de-banho das senhoras. Algumas, vejam lá, saem tão bem maquilhadas dos lavabos, que os maridos nem as reconhecem, quando voltam à mesa de jantar. Outras saem tão melhor arranjadas, que deixam o gordo, velho e careca para trás, depois de passarem 3 minutos, sob influência transformista, no WC. É um flagelo dramático! Alguém tinha que fazer alguma coisa, para acabar com esta terrível violência contra as mulheres, não é? Arranjar o que fazer, gente frustrada! 

E sem querer ser mesquinha e retorcida também, mas já que vamos ser picuinhas sobre o que é ser uma mulher…  deixem-me que vos diga, seus trambolhos, que já vi matrafonas mais femininas, no Carnaval de Torres Vedras. 

Aliás, é esse o vosso o problema, não é? Passam a vida a confundir-vos com homens. É chato. Nunca me aconteceu, mas acredito que seja, só que não é uma decisão do Tribunal, que vai resolver isso. Na minha humilde opinião, se calhar vai piorar… Até porque, com toda a franqueza, mulheres masculinas, que se vestem como homens, falam como homens e pensam como (os piores) homens, na minha casa-de-banho é que vocês não entravam de certeza.   

Porque (os piores) homens sentirem-se ofendidos e ameaçados por outros homens quererem ser mulheres, consigo entender. Eles pensam tão mal e tão pouco de mulheres, que aquelas mentes primárias não conseguem alcançar, que alguém possa escolher tal coisa. É um pontapé no ego demasiado grande para eles. Ou então é mesmo intelectualmente difícil de entender e eles são burros. Agora mulheres com este tipo de mentalidade? Vão ao médico, que isso não é normal! E, repito, FORA DA MINHA CASA-DE-BANHO! NÃO PARTILHO CASA-DE-BANHO COM VOCÊS E TENHO DITO! RUA!!!!       

Se a profissão mais antiga do mundo é aquela que a gente sabe, o cross-dressing deve ser a vontade mais antiga do mundo. Sobretudo homens que gostam de se vestir de mulheres, usar penteados bonitos, maquilhagem, saltos altos, vestidos, and so on - São sempre bem vindas na minha casa-de-banho, rainhas! (e faço uma vénia) - Vamos mesmo continuar a negar que estas pessoas existem e têm de ser reconhecidas? Aceitem que dói menos pá!  

O tipo de Jesus que eu seria

Às vezes penso naquele história do Tomé e do ver para crer e, se fosse Jesus, tinha feito as coisas de forma muito diferente.

 

Em primeiro lugar, aparecia-lhe quando ele estivesse completamente sozinho e absorto nos seus pensamentos mais aéreos, sobre aquela paixoneta especial da aldeia ou no que ia comer amanhã ao almoço. E, depois, por trás, assim à socapa e sorrateiramente: "BÚUUUH!" pregava-lhe o susto da vida dele. Até se borrava todo! Nunca mais havia de querer ver nada na vida para acreditar. Podes crer!

Há muitos, muitos anos atrás, estava com a Gorda em casa da Avó. E, depois de uma jantarada bem regada a vinho tinto e de mais uma recorrente e interminável discussão sobre o Pedro e dele ser, (claramente!), o netinho mais querido da Avó:

(Avó) - "Vocês não comecem, já vos disse que não faço distinção entre os meus netos, pelo amor da Santa, era o que mais me faltava a esta hora!"

(Eu e a Gorda) - "Ó Vó! Ó Vó! Quem é que a Avó quer enganar?! Está à vista de tudo e de todos, que a Avó tem um clara preferência pelo Pedro e é ele o menino dos seus olhos. Não adianta negar!!!"

E, fosse do calor da discussão, do peso da comezaina, ou daquela fraqueza típica provocada pelo vinho tinto, aconteceu uma coisa não rara nestas ocasiões: Adormecemos as três, mesmo à mesa. A Avó com um ar muito nobre e digno, como sempre. Eu e a Gorda nem tanto, as duas encostadas, a babar-nos uma para cima da outra. Quando, de repente, a Avó acorda e do nada começa a falar com voz grossa de homem e a dizer que é um político muito conhecido da nossa praça e falecido em circunstâncias sinistramente misteriosas, no início da década de 80. 

Ora, ao contrário do Tomé, nós não quisemos ver, nem ouvir, (nem crer no que estava acontecer), agarramos na mão uma da outra e fugimos dali pra fora a sete pés. Só paramos em casa! Debaixo da cama! Mas só eu, que a Gorda não coube :( 

Tal foi o susto, o pânico, o verdadeiro horror, que no dia seguinte tivemos de voltar a casa da Avó, porque aqui a medricas, na aflição da fuga, deixou ficar o telemóvel para trás. Cheguei até a pensar que fosse tudo um esquema da Avó, só para poder cuscar o meu telefone. Só que não! A Avó estava envergonhadíssima e fartou-se de pedir desculpas! E que não nos queria assustar, e nós somos impressionáveis e fumamos ganzas, a Gorda, pobrezinha, às porcarias que ela come, até lhe podia ter dado uma sulipampa cardíaca, ou pior, um desatino intestinal! Jurei pra nunca mais! 

Em defesa da Avó, ela nunca mais encarnou ninguém à nossa frente. E é claro que continuamos a ir jantar a casa da Avó, mas ficar lá a dormir? Nem pensar!!! Enquanto lhe dá para baixar um político da nossa praça, falecido em circunstâncias muito misteriosas, ainda vá, mas olhem se lhe dá para baixar no estripador de Lisboa ou naquele psicopata que atirava as pessoas do aqueduto das águas livres. A Avó mora num 6º andar! É que nem pensar!

Foi também por esta altura que tive aquela que foi, muito provavelmente, a ideia mais estúpida da minha vida. E olhem que já tive muita ideia estúpida nesta vida, mas inscrever-me em Medicina Legal, foi a pior delas. É que podia ter passado toda a minha vida sem saber a diferença entre uma testa que levou um tiro à queima roupa e outra que levou um tiro mais de longe; Ou como fica a cabeça de uma criança, depois de atravessar o vidro da frente de um carro - ponham lá os cintos às crianças, seus anormais!

 

Nunca pensei que fosse este o tipo de merdas que se aprendesse em Medicina Legal. Depois não admira que aquela gente seja toda meia chanfrada.

O nosso Professor, não satisfeito com as atrocidades com que nos mimava nas aulas, um dia levou-nos a todos a uma visita pelo IML, aqui em Lisboa. Visitávamos nós aquele "museu" de morte e doença, e eis senão quando, o Professor enfia conosco numa sala minúscula, cheia de gavetões frigoríficos por todo lado. Abrindo um deles, saca de lá um cadáver - a etiqueta no dedão grande do pé da falecida com o nome de Luísa - e com os nós dos dedos começa a bater ao de leve na perna da Luísa e a dizer: "Estão a ver como está duro e congelado, noc noc, noc noc". E não satisfeito, dizia para nós, tal qual Jesus a São Tomé: "Toquem, façam noc noc também, para verem como está bem duro e congelado". E nós todos, muito agoniados e incomodados com tudo aquilo, tal qual São Tomé a Jesus, respondíamos: "Deixe estar Stôr, dá para ver que está mesmo congelado e duro, não é preciso, ponha isso lá para dentro mas é, antes que comece aí a derreter..." Mas o homem não desistia e insistia: "Olhem, olhem, noc noc, noc noc", na perna da coitada da Luísa. Vi-me obrigada a fazer-lhe uma festinha na perna, só para o calar e parar com aquele freak show. Acho que foi a merda mais mórbida e deprimente que já passei na vida. E nem precisava. Era uma cadeira opcional. Podia ter feito Penal de Empresa ou Fusions and Aquisitions, que mesmo que não tenha interesse nenhum é sempre uma coisa gira de se dizer. O que é que me passou pela cabeça?!    

Se fosse fácil...

 Durante muitos anos achei que o melhor filme da minha vida era o Fiel Jardineiro. Aquele final com o primo Ham, a ler uma epístola, não canónica, ia dando comigo em doida. Comecei a rir e a chorar ao mesmo tempo, como se tivesse perdido completamente a sanidade mental e por momentos pensei que nunca mais a fosse recuperar, tal foi o abanão que apanhei. 

Já o meu livro favorito, (e muito provavelmente pelos mesmos motivos), é o clássico do Kingsley Amis, Jim o sortudo - aposto que vos surpreendi com esta! - não tanto pela personagem principal do Jim, mas pelo facto de ele ter um amigo como o Bill Atkinson, que é o que verdadeiramente faz do Jim um gajo cheio de sorte. Um amigo, que em situações de presença obrigatória e de profundo enfado, te diz coisas como: "Diz ao Johns onde é que pode enfiar o oboé antes de te ires embora." - e que é na caixa apropriada dele. Onde mais haveria de ser, suas mentes perversas! Já viram o tamanho dum oboé? Ainda estragam o oboé - E que em situações de stress e embaraço venha para te salvar, fingindo "um bom desmaio".

Toda a gente devia ter um amigo, assim genial, como o Bill. Daquelas pessoas que te estão sempre a pôr para cima e nunca te deixam cair. Ou um primo como o Ham, que não sendo propriamente um justiceiro, quando lhe cai no colo a responsabilidade para conseguir alguma espécie de Justiça, ele escolhe o sítio certo e a mais finest hour para o fazer. Sem medos ou hesitações. Pontapé na mesa e quem quiser que apanhe os cacos. É brutal! Se querem que vos diga com toda a sinceridade, é mesmo este o tipo de pessoa que almejo a ser um dia e tenho dito.   

O meu mais novo filme da minha vida, vi-o há umas semanas na televisão e é tão antiguinho, que até fico com vergonha de dizer que só vi agora. E foi uma sorte tê-lo visto, com aquele título: "Tempo de Matar", julguei que fosse o filme do Steven Segal, com a senhora da Baywatch e pensei pra comigo: "Em memória do Prigozhin vou ver. He was just a cook. RIP!" (NOT!) Só que afinal não tinha nada a ver e ainda bem. Que grande filme!   

O que mais me intriga, comove, chateia é como o advogado da história fica completamente sozinho, a lutar pelo que está certo. Acho que ele nem se apercebe disso. Coitado! Ou abençoado! Nem sei... E como este filme está cheio de cobardes, que se acham uns valentões, por passar o tempo todo a azucrinar a paciência dos outros. Como detesto esta gente! 

Aquela coninhas de merda, fútil, da mulher dele, a primeira vez que me viesse com aquela conversa do "a tua filha chega da escola a chorar, porque lhe dizem não sei o quê e muá muá muá tu não queres saber muá muá muá", rais a parta! Ela ia mesmo viver com a puta que a pariu e nunca mais voltava! Odeio betas!

E aquela aventesma de secretária, assistente pessoal, empata-fodas, ou lá como é que se diz, o que é que esta senhora está a fazer, a trabalhar num escritório de advogados? Não estava melhor em casa, a coser meias, ou a lavar loiça, onde certamente não se punha a ela, nem à família em risco?! Sempre a buzinar no ouvido do homem, como se fosse ele a fazer alguma coisa de errado. O asco que tenho a este tipo de pessoas, nem tenho palavras para o descrever.

E o outro causídico amigo dele, o Dr. Mete-Nojo, mais um a demonstrar que não encontras amigos Bill, nem primos Ham, neste filme. Só Joãos Cagões e Marias Mijonas. Valha-nos o cão, a provar que mais que o melhor amigo do homem, quando os tempos apertam, é mesmo capaz de ser o único com que podes contar. 

Mas voltando ao Dr. Mete-Nojo - ou em inglês, Mr. Gross-Me-Out - tanto dinheiro e tão pouca personalidade. Parece a minha Gorda. Também gosta de encher a boca a dizer que é de esquerda, mas depois come a propaganda toda da extrema-direita ao pequeno almoço, como se não houvessem pãezinhos quentes e croissants em cima da mesa. E quando lhe chamo a atenção, que estamos na quaresma e ela prometeu fazer abstinência da propaganda da extrema-direita até à páscoa, a burgessa responde-me que tem uma filha pequena, como se ter filhos pequenos, fosse desculpa para abocanhar a propaganda fascista.  

Já a avisei, se apanho essas mãozinhas sapudas, a votar na extrema-direita, corto-te as fora e faço uma mão-de-vaca digna de pôr este país no livro do Guiness World Records - COMIDA OUTRA VEZ?! - Tenta-me! 

(Gordofobia?! Onde?? Não é nada! Olha, agora, chamar a polícia? Nem sei cozinhar! Estejam lá quietos, que ainda não acabei.)

A verdade é que fazer o que está certo, na maioria das vezes, implica correr riscos, ser antissocial, radical e até ficar sozinho na linha da frente de batalha contra o inimigo. Se fosse fácil não seria o que está certo. Por que é que acham que há tanta gente do outro lado?         

Conversa de Trincheira

 Sistas, já viram bem o Presidente lindo e charmoso da Chéquia? Não?! Mas que grande falha! Sorte a vossa, que têm aqui a je, para vos mostrar:

Aposto que até o pé-de-salsa mais mariquinhas, fica tentado a alistar-se na guerra e virar milho nos russos também 😉 

(Ou trigo. Parece que lá o que se vira aos russos é trigo…)

BRING THEM HOME, YOU CORRUPT BUSTARD!

A ver se consigo dizer isto sem soar (muito) mal:

Querem mesmo ajudar os palestinianos com um cessar-fogo na faixa de Gaza? Então peçam a libertação dos reféns. Não parem de falar deles, nem de exigir o seu (imediato) regresso a casa.

 
É muito triste dizer isto, mas acho que já todos percebemos, que a vida dos palestinianos (e dos que os ajudam), não tem qualquer valor para Israel. Não há volta a dar. O que ninguém consegue entender, (nem os apologistas de Israel), é que a vida dos cerca de 60 deles, que ainda estão presos na faixa de Gaza, também não tenha. 
Porque quando o corrupt bustard - It's a bird! - do primeiro-ministro israelita bombardeia a faixa Gaza, ele pensa nos reféns do Hamas? Quando o governo israelita corta a entrada de água, comida e medicamentos na faixa de Gaza, eles acham mesmo que só os palestinianos e os terroristas do Hamas é que vão passar fome? Sede? E morrer sem tratamento médico? Ou melhor ainda, será que o corrupt bustard e o cheetoo-hole lidariam com a mesma virulência e intransigência contra o Hamas, se tivessem sido os familiares deles a ser levados de suas casas e feitos reféns? Também iam ter esta atitude de "antes mortos do que reféns do Hamas"? Estas são as perguntas que deviam ser feitas com toda a frontalidade ao governo israelita e ao seu primeiro-ministro.

O Estaline é que ficou conhecido por dizer, (não sei se ao Hitler se a outro nazi de merda qualquer), quando um dos seus filhos foi feito prisioneiro de guerra, que podiam ficar com esse, que ele tinha outros filhos e aquele não ia fazer grande falta. É assim que Israel trata os seus filhos? Como descartáveis? E mais importante, é do lado desta merda que nós estamos?!

Israel até pode destruir o Hamas (que não destruiu) e ocupar a faixa de Gaza (que não ocupa), enquanto os reféns não voltarem para casa, ISRAEL PERDEU!
O governo israelita já deixou estas pessoas entregues à sua própria sorte no 7 de Outubro. Ainda ninguém consegue entender, como é possível uma coisa destas acontecer, na fronteira mais vigiada do mundo e com os serviços mais inteligentes do planeta. E se o governo israelita em algum momento pensou (ou se ainda pensa), que a vida de mil e duzentas pessoas é um preço barato a pagar, para eliminar o Hamas e anexar a faixa de Gaza, ISRAEL ACABOU!

Nenhum país tem futuro a tratar assim os seus. Perguntem aos terroristas do Hamas e ao povo palestiniano...      

P.S.1 Aquela do bustard - it's a bird! - é muito boa, mas não é minha. É da brilhante jornalista, Daphne Caruana Galizia, (Instead of kicking them out, he defends them | Daphne Caruana Galizia), assassinada pelo governo maltês, há quase oito anos. "E tu podes dizer isso assim?!" Posso pois! Já houve um inquérito público em Malta, que disse isto primeiro. O que não se pode dizer é que tenha sido feita algum tipo de Justiça neste caso. Isso sim seria uma enorme falsidade e uma calúnia sem sentido. Ainda levas com algum processo.

   
P.S.2 E por falar em mentes brilhantes, que ainda deviam estar cá. Até hoje não me conformo com o que aconteceu ao James Foley. Ele merecia muito melhor e nós todos também! Com a Síria no estado que está e todos os conflitos a estourar pelo mundo afora, um jornalista assim faz mais falta do que nunca. Normalmente, cabe aos filhos continuarem o legado dos pais. No caso do James, a sua mãe, Diane Foley, faz um trabalho hercúleo para manter viva a sua memória, tentando que outros não sofram o mesmo destino. LOTS OF RESPECT FOR YOU, MA'AM!  

THAT'S NOT WRESTLING, BERNARD!

Por acaso já cometi algumas vezes o erro de ir lutar com porcos e é bem verdade que me sujei, mas no final o porco também não se ficou a rir.   

Throwback Thursday

Faz agora sensivelmente um ano, li um ensaio no Público de que me tenho lembrado cada vez mais nos últimos tempos. Chama-se "Angola: riscos de uma sociedade civil circular" e podem lê-lo em:

Angola: riscos de uma sociedade civil circular | Ensaio | PÚBLICO

E se o tema do ensaio é a democracia angolana e os angolanos - e absolutamente obrigatório para o meu piipôôôô the Luanda! - as (apuradas) críticas e os (bons) conselhos do mesmo, podiam ser sobre qualquer outra luta, por melhor vida e melhor democracia, num outro país e com qualquer outro povo. 

Costumo dizer para os meus botões, quando leio uma análise tão clara e assertiva, que esta pessoa tem as lamparinas todas acesas dentro do juízo. E a inveja que tenho disso! A minha cabeça é um lugar inóspito, cheio de nevoeiro e lixo. Quantas vezes já pensei também, que a denúncia até à exaustão dos problemas, não ajuda ninguém, é deprimente e gera nas pessoas alarme, (na melhor das hipóteses), ou desânimo, (na pior) - já lá dizia o grande Churchill. 

E que as pessoas que fazem isto, sem o mínimo esforço de apresentar uma "luz ao fundo do túnel" e se acham geniais, ou são muito estúpidas, ou são muito mal-intencionadas. 

É que há mais de 10 anos que tenho um vislumbre destas ideias na minha cabeça e ler este ensaio do Público, foi como se o nevoeiro se dissipasse todo. Ou como se de repente toda uma cave escura se iluminasse dentro do meu juízo. 

Se calhar aproveito para fazer aqui um reach out ao Professor Domingos da Cruz: se alguma vez precisar de um sítio aqui em Lisboa, onde ficar, as condições aqui na minha cabeça são miseráveis, mas como diz o outro, é "rent free"! Quem é que eu quero enganar?! Até lhe pago! Só para vir cá de vez em quando acender as luzes, a fazer de conta que mora alguém. 

Sobretudo no jornalismo é onde mais vejo esta vontade de estar constantemente a instigar o medo e o desalento, com a denúncia até à exaustão dos problemas, num formato programado para anestesiar, nunca para acordar. 

Bem sei que estou sempre a "bater" nos jornalistas, mas se dantes o meu problema com o jornalismo, era aquela mania irritante de reportar os dois lados, como se falar sobre temas políticos e de sociedade, fosse a mesma coisa que fazer relatos de futebol - Não é! Isso é mais arbitragem. Até uma porteira consegue fazer essa merda do "both sides". E se for mesmo boa, não vos conta só dois lados, conta para aí três ou quatro lados da mesma história.

Agora é pior ainda que o "both sides". Esta vontade de apenas informar da maldade, fraqueza e resignação, sem nenhum interesse sério em reportar sobre superação, o que é certo e a coragem necessária para o fazer. A quantidade de jornalistas, que passam horas e horas a olhar para o abismo e tão fascinados com ele, que às vezes não consigo entender, se o problema é não terem coragem para saltar e estão à espera que alguma alma caridosa os empurre para lá?!

Ora, com franqueza, tenho a certeza que esta MERDA também não é jornalismo. Catastrofismo? Talvez?! Amadorismo? Certamente! Jornalismo é que não é de certeza! Façam melhor pá! Se calhar ganham menos dinheiro ao fim do mês, mas vão ver que dormem melhor à noite. E nós também. I know I will… 

Da Saga: Não Sei Quem Precisa de Ouvir Isto, Mas...

Não sei quem precisa de ouvir isto, mas acho importante dizer, por isso, cá vai:

OS GOVERNOS EXISTEM PARA RESOLVER OS PROBLEMAS DAS PESSOAS E NÃO O CONTRÁRIO! POR OUTRO LADO, AS ELEIÇÕES SERVEM PARA AS PESSOAS MELHOR PODEREM ESCOLHER OS GOVERNOS QUE ELAS ACHAM, (BEM OU MAL), MAIS CAPAZES DE RESOLVER OS SEUS PROBLEMAS E NÃO PARA LIMPAR O NOME (SUJO) DE GOVERNANTES (POUCO SÉRIOS) APENAS PRECOUPADOS COM OS SEUS INTERESSES PESSOAIS AO INVÉS DOS DO PAÍS! 

E disse país, mas podia ter dito Região Autónoma ou Autarquia😇  

COULDN'T CARE LESS

 Esta história da corrida ao espaço dos milionários tem-me feito lembrar de uma das minhas piadas mais favoritas de todos os tempos e que já teria esquecido, não fossem estes cromos espaciais.

Se a memória não me falha, foi naquele sketch do Conan O'Brien chamado "In the year 2000", em que ele e o seu colega Andy punham uns colares exotéricos ao pescoço e previam acontecimentos do futuro. E a graçola em questão era uma coisa mais ou menos assim:

"In the year 2000, Tony Danza will be sent on a special misson to space. He will never come back AND NO ONE WILL CARE!"

Lembro-me de ser adolescente e estar sozinha no meu quarto a ver o programa e quase ia falecendo asfixiada de tanto rir. Mas espero mesmo que esteja tudo bem com o Tony Danza💖

 

Whatever You Say I Am...

 Se há coisa que não consigo entender é o porquê de a esquerda ser esquerda e a direita ser direita. Não devia ser ao contrário? Aliás, o certo, no meu humilde entendimento, seria dizer-se acerca das pessoas que são da chamada esquerda, "os direitos"; e em relação à escumalha da direita, "os tortos". Acho que fazia muito mais sentido.

Por acaso (ou não), se há certeza que tenho na vida, é que a esquerda é o lado certo. Não conheço ninguém de direita que possa dizer o mesmo. Quer dizer, dizer alguns até dizem, mas não é sentido, não acreditam. Eles sabem bem que são de direita, não porque esse seja o lado certo (ou direito), mas porque pensam, (muito estupidamente), que isso é o melhor para o umbigo deles.
E é nas críticas que fazem à malta da esquerda, onde mais se nota o egoísmo desta verdade e o vazio das suas ideias. Assim, from the top of my head, consigo lembrar-me logo de 3:

 - A SUPERIORIDADE MORAL DA ESQUERDA

A minha mais favorita de todos os tempos! É que passam a puta da vida TODA!!! a dar lições da dita da moral aos outros, a mandar bitaites sobre se devem ou não casar e com quem; que o aborto é pecado!; o que as crianças, (mesmo as que não são deles), aprendem ou não na escola… mas a esquerda é que tem a mania que é moralmente superior, tão a ver?😉 

 - "HOJE EM DIA NÃO SE PODE DIZER NADA QUE A ESQUERDA ACHA TUDO UMA OFENSA!"

Já perdia a conta ao número de vezes que ouvi isto… a sério? Dizem as pessoas que se ofendem com tudo o que não represente um mimetismo ou pelo menos um tímido aplauso do que veem ao espelho. Experimenta pensar de forma diferente, ter uma família, orientação sexual, cor de pele e/ou religião, que não seja igual à deles e tu vais ver quem é que se sente ofendido a valer! Mas não é óbvio, que a esquerda é que é "snow flake" e "cry baby" e mais não sei quê?!

 - "POR VONTADE DA ESQUERDA ÉRAMOS TODOS IGUAIS UNS AOS OUTROS!"

Pois e se calhar lá na Coreia do  Norte é mesmo assim, mas aqui do nosso lado do planeta, não é isso que vejo todos os dias. Novamente, a direita é que considera uma afronta tudo o que não seja uma imitação do estilo de vida que consideram "normal". Não podem dizer à segunda-feira, que por vontade da esquerda tínhamos todos o mesmo corte de cabelo, a mesma roupa, a mesma opinião, etc. Mas depois à terça já querem partir tudo, porque se sentem ameaçados com a tanta diversidade que toleramos e acalentamos. Quem é quer afinal que sejamos todos iguais uns aos outros?